他无数次想，要是那天没拿出来就好了，要是那天吃过晚饭自己待着的时候在偷偷握在手里就好了。
怎么不摸它就再也没写错了呢，怎么就偏偏在李云岚进来的时候写错了，怎么……
没有怎么。
一三年的冬夜，窗外寒风呼啸。
谢松亭紧了紧灌风的袖口，好像只有写题才能止住四处发散的思维。
他听见有声音虚幻地低叫。
你这一个字一个字，到底要写到什么时候？捋得顺吗？以后能做什么？成绩出来考得过席必思吗？就算考过了又能怎么样，人看命的。
另一个声音说，写吧，除了写写作业学学习，你还能干什么？总好过什么都不做强，开了学就能见到席必思了。
他的灵魂十分割裂，一半恨他，一半爱他，常常互相斗殴。
可喜欢不该是很纯粹的吗。
他不觉得这是喜欢。
这种感情就像外面的李云岚和谢广昌，纷争不断。
他没有刀，但有一把铁尺，接触皮肤那一刻尖锐地扎了下去。
肉软，很难划破。
谢松亭像入了魔，一下，又一下，刻出丑陋的伤疤。
毕京歌说：“可能那时就有生病的端倪了，只是你没有在意。”
“想起来确实，”谢松亭看向毕京歌桌上的笔筒，说，“可我知道了又能怎么样，毕老师，我来这又不是来求变的，我可能直到结束也不一定变得过来。偶尔我也不知道咨询是为了什么，我觉得自己在拿钱求别人关注我，感觉很可怜。我不想变得那么可怜。”
毕京歌点点头：“嗯，心理咨询不会让你变得更好。”
谢松亭愣了愣：“……我见了那么多咨询师，像你这样说实话的还真不多。”
“为什么你能确定我说的是实话？”毕京歌问。
“就，一种感觉。”
毕京歌接着上面他的问题回：“你是靠自己变好的
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