的，夹带着一点未褪去的冬意，像某种情绪的尾音，在心底轻轻震动。
她站在门前好一会儿，才掏出钥匙打开门。
玄关仍像过去几个月那样安静，鞋柜上有层薄薄的灰尘。她换上拖鞋走进屋内，习惯X地望向yAn台，空气中还留着她早上画画时的颜料味，那些sE彩此刻静静凝在画布上，彷佛一场不曾有人见证的梦。
但今晚，她没有走向画架。
她走向书房。
那是家里最角落的空间，窗户窄小，光线总是格外柔和。书房里有个旧柜子，是父亲留下的，木质早已斑驳，cH0U屉拉开时会发出轻微的咿呀声。尤春在cH0U屉底层翻翻找找，拉出了一只鞋盒大小的纸盒。
盒子上贴着几个手绘的小贴纸，边角已经卷起、起了毛边，还有些褪sE。她捧着它像捧着某段尘封的过往，缓缓坐回椅子上。
盖子一打开，一GU熟悉的气味便迎面而来——纸张的cHa0Sh、时间的痕迹、还有记忆深处几乎被她遗忘的安稳感。
里面是那些年自己收到的信，她一封封地翻着，心口发热。
笔友落款的名字是「S」。彼时她还在医院里，医院是她的世界，小小的病床是座岛屿，失去双亲的她独自面对身T的不适，写信、读信成了唯一的寄托。
她没想过那些信会留下什麽，也从来没想过，那些曾经的话语会与某个真实的名字连结。
尤春的指尖滑过其中一封信，信纸边缘有些破损，她记得那一周病情反覆，觉得自己像一颗被风吹得摇摇yu坠的蒲公英，躺在床上连画画的力气都没有，却还是y撑着写了一封信，名字前面画了两只靠在一起的小花。
文笔青涩，甚至有些夸张，可对方却还是回信给她，收到信的那刻，她忽然渴望能够在某个地方驻足停留。
「S」很少谈自己的事，大多时候只是问她今天画了什麽、病况如何，有时还会问：「你喜欢雨天吗？」或是「这周的书签是哪一
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